De los siglos, mampuestos son los
años,
Como juntas y grietas que de
cierto
Profetizan por veras sus aciertos
Y enumeran también los
desengaños.
De recodo a recodo y por peldaños,
A ras proclive, vértices y
muertos
Urden tus musgos, como si un
desierto
U otra Roma a la vuelta exhiben
años.
Perpetuo laberinto que estandartes
Eleva al cielo, siempre les
amplían
Tus hijos las figuras de
habitarte.
En cada simultáneo afán varían
Los mapas que entre árboles
apartes
Indican los ombligos que nos
guían.
De Cien Sonetos, 2009.
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