EFIGIE DEL PROFETA

Escampó y en su paz el agua clara

Se daba así de plena al vasto cielo,

Que tanto descorría vagos velos

Hacia el fondo y a tientas de su vara.

Febril lo que el profeta figurara;

Pensar y ver cual visto siempre es celo

De temer que los soles quemen lelos;

Y en rayos ardan, y entre muertes raras.

Allí el llanto lo mengua aquel recelo

De una fiebre tan roja que ya aclara

Al ave de revés en pronto vuelo.

Mas en inversa estirpe igual su tara,

Por otra vez soñar aquel desvelo,

Le repone la cara faz que encara.

De Cien Sonetos